Людей неинтересных в мире нет,
 Их судьбы, как истории планет,
 У каждой есть особое, свое,
И нет планет, похожих на нее.

У каждого свой тайный личный мир,
 Есть в мире этом самый лучший миг,
 Есть в мире этом самый страшный час,
 Но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
 С ним умирает первый его снег,
 И первый поцелуй, и первый бой,
 Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
 Машины и художников холсты,
 Да, многому остаться суждено,
 Но что-то ведь уходит все равно.

Людей мы помним грешных и земных,
 Но что мы знаем, в сущности, о них?
 Что знаем мы про братьев, про друзей,
 Что знаем о единственной своей?
 И про отца родного своего
Мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди, их не возвратить,
 Их дивные миры не возродить,
 И каждый раз мне хочется опять
 От этой невозвратности кричать.

Мне очень нравится это стихотворение, и я решила поделиться с вами. К сожалению, я не знаю, кто автор.

Связанные записи :
Дверь, ведущая в…
Вот и ноябрь в дверь стучится