Книга
Я обнаружила для себя удивительную книгу, это «Мгновения» Юрия Бондарева. Никогда ничего подобного не читала. Это действительно мгновения, это мысли, чувства, воспоминания автора, облаченные в форму небольших новелл. Читаешь, и перед глазами — реальная жизнь, реальная боль, реальная радость. И я позволю себе разместить для вас, мои дорогие читатели, одно из таких мгновений, прочтите, это не займет много времени.

«Была осень, теплый, ясный день, везде в воздухе разлита мягкая розоватая дымка, осыпались с тополей листья, летели, скользили  по асфальту мостовой, мелькали мимо пригретых бабьим летом стен домов. В этом тихом уголке московской улицы до ступиц утопали в шуршащих ворохах осеннего золота колеса машин, как бы покинутых, грустно стоявших в долгом одиночестве вдоль обочин, и сухие  листья  лежали на крыльях, на радиаторах, собирались кучками на ветровых стеклах, а я шел, слушал хруст под ногами и думал.

«До чего хорошо ощущение этого тихого дня и как хороша поздняя солнечная осень — ее ветерок, ее винный запах, ее листья на тротуарах и машинах, ее тепло и ее горная свежесть… Никогда вот так не замечал, как добра природа в своем обновлении и утратах. Да, да, все естественно и потому прекрасно!»

И тут мне почудилось, что где-то в доме, над этими безлюдными тротуарами, одинокими машинами, засыпанными листьями, кричала женщина. Я вздрогнул, остановился, я поднял голову, глядя на освещенные окна, пронзенный неожиданным страшным криком боли, страдания, как будто там, на верхних этажах обычного московского дома, пытали человека, заставляя его корчиться, извиваться в муке под каленым железом. Они были все одинаковы, эти окна, были уже по-предзимнему закрыты наглухо, а крик женщины то затихал наверху, то нарастал нечеловеческим воплем, визгом и рыданиями последнего отчаяния, какое бывает перед  холодом небытия и бездной…

Что там было? Кто мучил ее? Зачем? Почему она рыдала так страшно?

И все погасло во мне — и благословенный московский листопад, и свет осеннего дня,  и умиление естественной прекрасной порой бабьего лета, и почудилось, что это  кричало от непереносимой боли само человечество, потерявшее ощущение великого и единственного блага всего сущего — радости неповторимого своего существования».

Почему я выбрала именно этот рассказ? Просто я  испытала подобное, когда пару дней назад кто-то из соседей по даче убил нашу собаку. Я писала про Марту, как она прибилась к нам, худая, голодная, мы приютили ее, полюбили, каждое лето она жила с нами на даче, мой муж построил для нее большую теплую будку, зимой каждый день ездил ее кормить, но вот  к машине ее приучить не смогли.  Добрая, доверчивая, любящая всех, и я думаю, что  убили ее только за то, что она девочка, и в определенные моменты доставляла неудобства жителям деревни, собирая вокруг себя окрестных собак.

Еще неделю назад я радовалась прекрасной погоде, любовалась деревьями, одетыми в хрустальный иней, фотографировала эту сказочную зиму, радовалась удачной активации моего блога в Блогуне, и вот моя радость убита вместе с Мартой. И этот рассказ  созвучен моему настроению.

Связанные записи :
Спасибо за поддержку!
Сила мысли или совпадение?